Дома взялась за Васильева. Скорее даже не взялась, а дорвалась. Я уже как-то писала, что он был, есть и будет моим самым любимым писателем. Я читаю его тогда, когда мне хорошо, когда мне плохо и тогда, когда ничто другое просто не читается. Начала с "Дома, который построил Дед", потом стянула из домашней библиотеки в чемодан любимого мною "Картежника и бретера", которого я скоро зачитаю до дыр, и "Утоли моя печали", перечитывать которую впервые после десятилетнего перерыва было очень интересно. А из Алматы следом за мной поехала целая большая посылка с его книгами. И теперь у меня есть настоящее сокровище - целых четыре ни разу еще не читанных книги Васильева. Впрочем, его и перечитываешь каждый раз, как в первый. И вроде бы пишет он об обычных людях и о вполне понятных вещах. О жизни. Простой, без придумок и изящных сюжетных вывертов. Наверное, поэтому его героев очень легко себе представить. И ситуации, в которых они оказываются, представить тоже легко. И чтение это захватывает. И столько нового и правильного там находится, и над стольким задумываешься, и столько берет за душу, не отпускает, заставляет осмыслять заново... Где уж там хваленному Коэльо, разжевывающему каждую элементарную мысль до стадии, вызывающей тошноту, до нашего Васильева!